Pauvre Lélian !...

C'est le pauvre Lélian qui a mis ses vers sur nos tables lundi 18 février. L'amant de Rimbaud et de sa cousine, le poète maudit de Metz, l'étrangleur de sa mère, rappelons les anecdotes qu'on veut pour causer de Paul Verlaine, c'est en tout cas avec le recueil Parallèlement qu'on a pu s'imiscer dans la vie tumultueuse de celui qui a côtoyé pendant toute son enfance les foetus de ses frères et soeurs dans des bocaux de formol. Mais ne nous affolons pas ! On l'a laissé nous parler des femmes et de leurs culs, ou bien de Sappho misérable. Quand nous avons abordé la forme de ses poèmes, nous avons senti notre petitesse devant la grandeur d'une telle effigie. Un peu de concentration, de détente, une bonne infusion de Verlaine, comme disait Goffette, et nous avons pu écrire tout de même...

Un sonnet renversé (le net-so) et une infusion de Verlaine...

Alysson.

Bulles girouettes sur la lune groseille

à t'égosiller dans les ruelles sombres 

Citadelle ou le démiurge

s'insurge pour si peu du nombre

ridicule abandon fragment d'hébétude 

et les feuilles tombent en prélude ... 

Noyé dans la tasse d'un délire

Givré, à la masse et d'un autre ailleurs

à trop inspirer l'allumette et le tueur

Ha ! Puis partir en éclat de rire ! 

Floutesque clown des lassitudes

Diffus parfum d'un trop bu

Confondu au bout d'un remugle

à traverser les échoués perdus

Lucie.

Infusion de Verlaine.

Verveine et Verlaine - quand laine et vers s'infusent,

Quand Sappho déchaînée en ton corps diffuse

Ce douloureux désir ; ton martyre l'amuse ;

Verlaine s'effrite et dans le plaisir s'enflamme :

Des corps alanguis passent, trépassent ; les femmes

Lui dévorent le genou et Rimbaud son âme ;

Verlaine s'envole et trop tôt sur le sol tombe ;

La Justice s'abat comme un jouet sur son monde : 

Son amant est parti, sa liberté aussi ;

Plus un corps alentour pour goûter son envie ;

Sappho plus encore sur lui fait son empire :

Son tourment se fait plus lourd, sa raison chavire ;

Son regard affolé tombe alors sur ses pages :

La sainte Ecriture est son nouvel engrenage.

Nicolas.

Infusion de Verlaine.

Dans les champs en été

Là où les semeurs dorment

A l'ombre des grands cyprès

Je marchais à pas de loup

Tel l'assassin du roi traître

Sans réveiller les fomeurs saouls

Dans l'herbe haute me penchais

Afin de dissimuler ma présence

Et ramasser toute la semence

De la verveine tant convoitée

Par le chemin, je m'en venais

Je recroisais les travailleurs du sommeil

Non sortis de leurs merveilles

Et à Charleroi tranquillement je me rentrais.

Marie.

J'ai bu ta peau comme d'autres à tes lèvres

Au secret des alcôves

J'ai lappé ton souffle dans l'alcool vrillé

Des villes

Des vies comme la mienne, combien en as-tu vues 

Enfant aux yeux moqueurs, au coeur battant des cils ?

Désir en robe noire au bord de la folie

Au creux de tes épaules j'ai posé mon espoir

Petite écervelée je croyais te serrer

Dans mes paumes pantelantes.

Mais tu étais poussière

Et ton silence battait mes tempes sans temps mort

Au sein de mon coeur les sens laissés sans terre

Ont rendu l'âme.

Chloé.

Dans les pages flottent encore des silphydes

Et des paysannes, le jupon retroussé,

Des parfums de verveine et des bouches humides.

Tout au fond des regards que les vents ont poussés,

Fusent et s'offusquent les morales violées

Par la débauche que Verlaine a dévoilée.

On parlait d'absinthe mais jamais de pastis,

C'était la révolution au nom des lois mutines,

Et les femmes chantaient et ça sentait l'urine...

Voilà le vrai destin assuré à vos fils !

Ah ! Le pauvre Lélian qui a rêvé de lys !

Le voilà dans sa tombe à manger des racines

de pissenlit, dans sa tombe ainsi il dîne,

Ses glaires trop épais, aussi sa syphilis.

Marc.

Infusion de Verlaine

Eau chaude dans mon cerveau

Des écrits de moutons pour des vers de laine

En fusion je suis, quand, sot

Je me sens partir par ce trop de fioritures

De l'or en pâture pour ces foires littératures

Foireux je suis, odieux je me fais

Quand sous la tenaille de l'alexandrin

Ces techniques de branle chagrin

J'accuse le coup par manque d'idées

Mais qu'importe, j'écris et j'attendrai

Mon tour, pour parler, illustrer mon pâle teint

Et au pire pas grave, je prendrais la porte du vilain

Arpenter ma solitude en cherchant réponse à ma portée.

Maël.

Sagittale  mon chibre

Dans ton con irascible

Déverse son sperme libre

Vers cette soûle inaccessible

Salope, ma petite salope

Je te salis à t'aimer

Dans cette alcôve toute propre

Où il fait bon de t'enculer

L'infusion de Verlaine

T'est montée à la tête

Ma jolie petite teigne

Par malheur tu oublies encore le sucre

Je te dresserai avec des vers de laine

Ou te défoncerai le cul pour te cracher mon stupre.

Florian.

L'Infusion de Verlaine

Ce n'est guère ma tasse, d'infuser mes vifs vers

Entre cruche et carafe, le contenu est même

Mais je ne veux boire ma prose dans un verre

Quel infâme tourment qu'un pareil récipient

Recueil gastronomique et somme astronomique

Car le thé que j'ai fait, au café m'a maté

Oh oh ! Je vous vois rire, bourgeois de pacotille

Vos tasses de diamant ne contiennent que du vent

Saint-John Perse, Valéry, ah vos tristes amants

Sont griffés par le temps, gonflés comme des billes

Pauvre Lélian demeure un horrible anagramme

Je vous l'accorde Émile, Jacottet n'est pas un ange

Ce pitoyable Paul me console et mélange

D'un élan érotique, me tisane à la came

Mathieu.

Nesso

In fusion de

Elle songe Saphô , à son songeur déraisonné, le bon rieur

Dicteur de ton, rongeur Lesbo Gréco olé, olé

C'est l'expresso, mon intention, grosse Séléné

Boire un café dans l'antre du cosmos, in extenso,

Manger tes seins, dans l'in globo, des phrases corolles mises mot à mot

Hélas, j'ai renversé dans mon nesso l'abbé béat, mon bon Seigneur Kaputt ! Chino !

Claqueur  de dent, de l'intuition je suis l'aîné

Furieux rameur, et une ou deux, fusions

Il rampe, malheur, le mal, encore, encore, encore dans l'infusion

Claquer c'est lancer des balles démantibulées

Jongleur de bancs Saturne et Olmedoww morflent sur l'asphalte

Hécate tremble et trempe jusqu'au Tartare

La cloche des morts, mal lunée, crevée dare-dare

Ses larmes, son flow primate, c'est son aînée, échec, et mat.

Théo.

L’Abbé de Batz

L'Abbé de Batz excédé par ce b-a-ba

S'est dit je cède cédéroms, des dés et œufs

Dieu m'est témoin jamais plus de messe là-bas.

Dédé arrive chez l'abbé, yeux dans les cieux,

Tout poudré cheveux ras, dit euh euh qu'i fait froid

Z'auriez pas pour moi mon Seigneur un truc de choix ?

Si dit l'abbé j'ai des Cds de rock anglais

De l'île de Batz et d'Abba des bas craqués

Une bure et un code wi-fi qu'j'ai haqué

Du lait rance des ronces. Ha ! Que vous êtes laid !

Pour vous mon cher Dédé, mon convive simplet

Je ferai exception décidé à manquer

Mon office. Voilà un expresso tout talqué

Un nesso ou tisane. Verveine avec du lait ?